Agnès Gruda - Mourir, mais pas trop
Ce recueil compte treize nouvelles, toutes ayant un lien direct ou indirect avec la mort. Je sais, ceux et celles qui me connaissent diront qu'il a été écrit pour moi, ce recueil. Et pourtant, je vous le jure, je ne connais rien de cette écrivaine, à l'exception du fait qu'elle est d'origine polonaise. Et je me souviens l'avoir déjà lu dans La Presse, journal dans lequel elle tenait une chronique, il me semble. Mais ça doit remonter à plusieurs années.
Ces treize textes, tous magnifiquement bien écrits, ne sont pas macabres, contrairement à ce qu'on pourrait penser aux premiers abords. Au contraire même, ils décrivent la vie telle que la plupart d'entre nous la connaissent. Après tout, la mort fait partie de nous, car nous avons tous, à un moment donné ou à un autre, perdu une grand-mère, un oncle, un père, voire même un ami. Si tous ces événements sont malheureux, ils ne sont pas tragiques pour autant. La mort est un phénomène naturel, c'est la manière de mourir qui peut s'avérer tragique, parfois, comme dans La chambre froide, la nouvelle qui ouvre le recueil, dans laquelle une jeune journaliste se retrouve dans la chambre froide d'un restaurant d'hôtel en compagnie d'un terroriste d'à peine seize ans, le corps ceinturé d'explosifs, avec qui elle trouve le moyen d'échanger des grimaces… Elle était venue couvrir un congrès mondial de gastronomie à New York. J'ai trouvé l'écrivaine astucieuse en nous présentant le même personnage, quelques années plus tard, qui se lie d'amitié avec Jacob, un homme de quarante ans qui vient de vivre une séparation. Tous les deux sont devenus enseignants au Nunavik, dans le nord du Québec, en pays inuit. Cette nouvelle, la treizième et dernière du recueil, s'intitule Toute la beauté du monde, comme quoi nos blessures peuvent laisser une place à la beauté contemplative.
D'autres nouvelles brillent par une approche originale, comme Le piano, dans laquelle Agnès Gruda raconte le parcours d'une femme à partir d'un vieux piano droit qu'elle a acheté à l'âge de seize ans. Acheté justement dans une vente après décès, notamment pour impressionner un garçon, ce piano de marque Lesage l'a suivi presque toute sa vie, même s'il était devenu un objet encombrant qui a fini par servir de décor au cinéma. Et que dire d'Objets inanimés, une nouvelle en deux parties, qui raconte l'immigration au Québec de deux jeunes polonais qui vivaient chez leur grand-mère. En deuxième partie, le garçon devenu grand, effectue un voyage à Varsovie pour retourner sur les lieux de son enfance. Un texte très touchant. Certaines nouvelles sont porteuses d'espoir aussi, comme Un matin presque comme les autres, dans laquelle la mort d'un être cher convainc un homme d'origine iranienne — un Kurde, en fait — de retourner dans son pays natal, laissant sa cordonnerie à Flo, une cliente qui, malgré son instruction, faisait des ménages pour vivre parce qu'elle ressentait le besoin de faire quelque chose de concret. Même chose pour Savoir ou pas, un récit d'homme qui est libéré d'un grand poids en passant un examen médical. Je ne résumerai pas chacune des treize nouvelles, mais je peux vous assurer qu'elles valent toutes la peine d'être lues.
J'ai choisi de rédiger une note de lecture sur Mourir, mais pas trop, mais j'aurais pu tout aussi bien en faire une sur le recueil précédent, Onze petites trahisons, publié chez le même éditeur en 2010. Ces deux recueils sont d'une grande qualité littéraire, et chacune des histoires racontées par Agnès Gruda porte en elle une humanité qui, malheureusement, se raréfie dans la littérature actuelle. Je ne jette la pierre à personne, surtout aux gens plus jeunes, mais je constate, c'est tout, que l'universalité n'a plus la cote dans ce monde foisonnant de particularismes. Mais il s'agit d'un tout autre sujet…
Gruda, Agnès. Mourir, mais pas trop / nouvelles. Boréal, 2016
Gruda, Agnès. Onze petites trahisons / nouvelles. Boréal, 2010
Daniel Ducharme : 2026-08-01
Une lecture recommandée par Sylvie B.